Mark Yakich
übersetzt von Tim Lantz
2. Mai 2005

Der Berg

nach Balthus

Nachdem sie die große Schüssel
			von Kartoffeln und Oliven gegessen hatte,
						machte die Tochter
ein unmäßig langes Nickerchen
			unter einer Wolldecke.
						Ihr Zentrum war sehr warm,
aber die Nacht begann
			sehr kalt zu bekommen.
						Nichts
Ungewöhnliches da bis auf
			den Augenblick, in dem die Tochter sich
						umdrehte und halb erwachte,
nach ihrem Bruder suchend,
			denn sie hatte keinen Bruder.
						Sie stand erst
am frühen Morgen,
			genau rechtzeitig, ihre Bleistifte
						vor ihrem Kunstunterricht zu feinen Punkten
mit einem Messer zu schärfen.
			Als sie in die Klassenzimmer
						trat,
machten ihre Gleichgestellten sich lustig darüber,
			wie sie ihr Werk
						herausbrachte und
hinsetzte: Einen Kompass
			von den Lachs-Lippen-Küssen
						ihres Vaters.
Aber die Tochter brach nicht zusammen.
			Sie begann zu zeichnen,
						den Winter in den Sommer,
Taschentücher in
			blaue Lilien, traurige Männer
						in Ärmel.